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« La vérité est un miroir tombé de la main de Dieu et qui s'est brisé.
Chacun en ramasse un fragment et dit que toute la vérité s'y trouve. »
Rûmî


J'ai été choyé par les fêtes de l'enfance. Heureuses les odeurs du printemps bleu, le muguet derrière le sapin. Mais que s'est-il passé depuis ? What's going on here ? I'd better run away from here ! On perd le fil à forcer l'allure. On perd la mine de plomb quand on enclenche la bonne vitesse, rugissement des turbines. Viens à moi vie de mon âme présente, de toute infinité. Je crois te voir mourir quand mes yeux s'usent de déplorer l'état du monde. J'erre comme un moine à New-York, souffleur de jazz à minuit. Be bop de jupes au ras des pâquerettes, mon être saute de ponts en ponts sans craindre le nord : mon aventure, ce froid polaire. J'arrête de faire semblant deux minutes. Toi, énergie du temps, brille de mille feux en tout état de cause à effet cascades. Ecrit de ta main gantée le miracle des coïncidences, des amitiés qui durent toute une vie. J'aime mes amis responsables de leurs actes, moi mama papa, premier acteur de troubles, dessinateur à plein temps des horreurs du globe. Toi là-bas, mon ombre falsifiée, jette un oeil par-delà le mystère de la haine, tes plaies se cautérisent, brûlure de cigarettes interdites. Qui suis-je à la seconde ? Je n'entends plus rien à force de gueuler dans mes oreilles des musiques sordides. Accord aux vents venus de la plaine et qui grimpent les vallées verdoyantes ! Accord aux 100° Celsius dans mon corps bouillonnant ! Isolement du papillon solitaire né trop tard ou trop tôt, choix irréversible. Je fuis comme la peste les excès dans les deux sens. Les humains ne meurent pas sans le savoir, tu devrais perdre connaissance, me dis-je, en méditant le danger. Offrir ton coeur n'est pas un luxe, me dis-je, quand manque l'eau, la solidarité. Il règne dans les cités un manque de calcium, la névrose l'emporte 7 à 1.

Toi là bas, Echo invisible ! Qui parle dans mon crâne ?! De chambre à chambre, de murs à murs, j'ausculte avec brio ce qui nous sépare. J'ai reconnu ma misère existentielle dans la séparation. Ci-gît ma mémoire d'homme, entourée par des os. Qu'attends-tu de moi, couleuvre pensante ? Je n'en finis pas de trembler, de passer dans le ciel, saison migratoire, choisir un nouveau destin comme les mouettes du printemps, je griffe mes pieds sur les oursins. Jamais plus je ne reviendrai à la génération. Est-ce par là-bas, le métal de ta voix caverneuse ? Il fait chaud dans mon crâne, mon âme s'impatiente, mes doigts suent des gouttes de sang. Le voyage continue aux travers des eaux, des fleuves, des lacs, la pauvreté, l'exil, la mendicité. Regarde ces ongles limés de guitariste fiévreux, frileux du monde comme l'orphelin. Il va falloir attaquer la matière furioso, offrir à mes jours leurs faces cachées. Cesser de serrer les dents. J'oeuvre pour célébrer le rien, cela me maintient en vie, ainsi va la vie, marionnette de bois, nature bandante à souhait. J'organise mes heures comme bonheur me semble, inviter l'air dans mes poumons détend mon larynx, jadis colonne de flammes. Merde ! Crier ne sert à rien, plaît-il...peanuts pour les péquenauds ! Mieux vaut crapahuter une maladie, passer une nuit d'étoiles sous un pont. Je perds le fil de mon existence quand mon esprit pleure sa mélodie. Je ne sais plus refermer le cercle depuis que le monde est monde. Tant pis pour ma pomme d'Adam, la vie dure beaucoup trop longtemps, mon coeur humain va s'essouffler jeune. Beaucoup trop jeune. Aucune blague à mentir là-dessus.

J'ai vu, lors de séjours en apnée, des chevelures d'anciens Romains criblées de poux. On file un mauvais coton de Chine, moi j'le dis ; la pourriture des égouts à grimpé la cime de l'état cocon, en un brin de temps. Trop de penseurs débiles, coupés en deux : tout doit disparaître à bas prix. Exit l'art d'exceptions, poursuite de l'harmonie, d'une improbable réconciliation. Va falloir tout renverser à nouveau, c'est la règle, prochain cycle, possibilité maximale d'extermination. On y est. La messe est dite. Plus qu'un jet de pisse à vivre ici, sous cette forme misérable. Programme presque achevé : Justice colère de la couche d'ozone attaquée, nulle part la tempérance sur le globe des mécréants ! Le soir je me demande : comment bordel forcer le détachement ? La vie est-elle préméditée ?

Et ce vent d'ouest emportera toutes mes créations « fa'felues », folles comme toutes les idées nées d'un cerveau, continents d'abstraction qui prennent formes, s'incarnent et transforment pour une misère de temps l'environnement. La civilisation nous a apporté le bonheur, cela ce voit, cela se palpe sur tous les visages siliconés...Des câbles électrocutés numérisent notre ignorance, ils font des mélanges de toutes sortes aujourd'hui, et nauséabonds. Ne toujours pas savoir qui l'on est, race de haine, quelle noblesse ! Guerre entre les sexes, guerre entre les genres, les ethnies, les fratries, les passions, les faiblesses, les taches d'huile de vin sur le front. Je dis nous pour faire joli. Mon sperme n'en a rien à foutre d'eux, mornes dyslexiques, je l'ai déjà scandé, jamais plus je ne reviendrai à la génération. Ici, je raccommode lentement les lambeaux de ma chair, plus aucun saint à qui se vouer, truc de fou : enfin la liberté ! qu'on a cru. Les carottes sont cuites depuis siiiiiiii longtemps...Jesus born in a fucked'up world !...Crucifié l'Amour, hop-là tête coupée... c'est à pisser de rire à s'en faire exploser les tympans ! Bonshommes hors la loi dame nature...200 ans de progrès ! Les scientistes, doués du bistouri nucléaire ont carié les gencives du village planétaire : on sait dors et déjà que la vie va continuer sans nous...Il paraît que les fourmis supportent 300 pastilles Celsius...Une guerre nucléaire dure 15' ! Fournaise Katrina ! Il paraît que l'homme inscrira son nom sur les tablettes de la 6eme extinction ! Vivement samedi, shabbat final ! Le modèle économico-comique de l'Europe a tragédié le globe arachnéen : tous prit dans la toile, insectes affolés, les yeux hagards, égarés, à vivre dans le regret perpétuel : cratères en éruption, réveil des anciennes douleurs, morphine en vente libre, danses de typhon, perce-neiges hors saisons, tout s'enflamme, brûle de sa fin prochaine, à faire monter la température de 4 degrés. L'injustice vaut la nature, next cataclysme, siouplaît ! Au suivant ! Aimer la matière jusqu'à bientôt en être quitte... - Doublé perdant.
On répétera à la connerie que la forme n'a pas d'importance...que l'âme survit aux cataclysmes, aux rhumatismes, aux gâtismes en tous genres, mais que nenni ! bla-bla de comptoir mal épousseté, démangeaison mal soignée, tous allergiques les uns aux autres, blague à part de sécurité renforcée, plan vigi-pirate des déserts civilisés : Paris, pour les fous de dieu, vaut moins que zéro. Platon ne dort plus sur cette planète depuis onze mille lunes, y'a pas d'quoi siffler la mescaline dans un tripot de quartier...

Je parle à mon être : Sors ta guitare, ton banjo, ta mandoline de fortune, saltimbanque ; chante-nous une chanson de derrière les frigos, un air populaire qui se retient. Rien ne résiste à l'holocauste sinon la mémoire des poésies rimées, contes d'autrefois imprimés sur papier Bible. Va falloir s'élancer vers un avenir qu'on ne verra pas ! Va falloir sucer nos réserves de magnésium car tout le monde perd la mémoire. Faut stopper net la production, j'te dis, terrifiante coulée abyssale promise à toutes et à tous. Bocal de poissons rouges vu de la lune, bientôt 100.000 milliards de zyeux zyeux fascinés, impossible de nourrir toutes ces bouches. Qu'est-ce que je fous encore ici !
Sors ta guitare ! j'te dis, grimpe vers le Soleil, Roi des donneurs de sang, trouve le rythme ancestral, l'exquise danse de soufis, l'haleine de Rûmî, la gamme non tempérée, qu'en sais-je, l'harmonie des sphères, la vieille monodie humaine à faire s'écrouler Berlin par la vibration ! Le gris est une couleur ici-bas, basta. Tout dans cette caverne a couleur de prison !
Allez gaillard ! Chante-nous un air jazzifié, manouche de fortune, mine de rien, old troubadour provençal frère François. J'inventerai le chorus du siècle, Pound avait raison de vouloir rassembler l'art qui nous sauve.

Un arc-en ciel dans ma poche, je m'allonge, et souris aux étoiles avec le vieux peintre Wang-Fô, errant le long des routes du royaume de Han. J'aime quand mon corps vrille casaque, joueur de flûte humide, quand mes doigts glissent sur le violon, mon dos porte la voûte céleste, je m'extasie de ma plus belle matière, je tourbillonne, je vibrionne, po-pom-po-pom, embrassant des yeux ma coquine rousse, lune de miel à l'accent délicieusement british « les gens ici me t'ouv' fa'felue » ! Voyage mémorable, déraciné ou exilé : peu importe les conditions de transport. Chez moi nulle part parmi les bombes à retardement, je cours les routes aux côtés d'un vieil homme qui s'empare de l'aurore. Ptèt ben qu'on a épuisé toutes les formes de la folie, me dis-je, avant d'embrasser ma triple vie sur la joue.

Serait-il encore possible de joindre les deux bouts ? La crainte naît de l'impuissance d'âme, mes nombres sont puissants. Mes hormones fragiles. Je n'ignore plus comment voguer la galère sur l'autre rive, faire une promenade en Provence, respirer le lilas des champs, brillance des tournesols, j'ai passé depuis lurette l'âge des privations. L'Hadès est l'ultime pont qui mène à la joie, croient-ils, moi je préfère le train grande ligne, la marche fière et victorieuse et heureuse de sa présence sur terre, Paris Venice Pubis, j'voudrais embarquer mes amis, ma famille de coeur, malgré les discordes, on se retrouvera plus tard, je sais, bien plus tard, quand le temps sera fatigué de nos excès climatiques. Le monde trafic est piperie. Parfois culmine en moi le courage de l'aveugle. Je tire à boulets rouges sur tout ce qui flippe, cela augmente ma capacité pulmonaire, la vapeur dans mon sang.

Mille couleurs quand je lève mes yeux vers la constellation orangée. Des arcs-en ciels noblesse nature, cocktails d'orge à couper les haleines mentholées. Des molécules d'amour se promènent dans l'air et rien n'est, en réalité, séparé. Cela je l'avais pressenti, tout petit. Sorti de l'oubli, j'explorerai jusqu'à la fin la dimension sonore de cette terre réjouissance. Je sais, je sais, les étoiles se moquent de nous...Je parle à mon âme de lumière : Ne m'épargne rien, canaille stellaire, j'aime l'abondance d'un silence périlleux. J'ai, en somme, toujours vécu riche, poches trouées, bienheureux.

Serait-il encore possible de joindre les deux bouts ? La crainte naît de l'impuissance d'âme, mes nombres sont puissants. Mes hormones fragiles. Je n'ignore plus comment voguer la galère sur l'autre rive, faire une promenade en Provence, respirer le lilas des champs, brillance des tournesols, j'ai passé depuis lurette l'âge des privations. L'Hadès est l'ultime pont qui mène à la joie, croient-ils, moi je préfère le train grande ligne, la marche fière et victorieuse et heureuse de sa présence sur terre, Paris Venice Pubis, j'voudrais embarquer mes amis, ma famille de coeur, malgré les discordes, on se retrouvera plus tard, je sais, bien plus tard, quand le temps sera fatigué de nos excès climatiques. Le monde trafic est piperie. Je tire à boulets rouges sur tout ce qui flippe, cela augmente ma capacité pulmonaire, la vapeur dans mon sang.

Qui chante dans mon crâne ? Regarde-y à deux fois : As-tu connu heure plus décisive ? Félicité plus éphémère ? Ton fleuve de quartz, déesse amour, est une invention de génie, cerise sur le gâteau. Dans ton ventre, je n'avais plus connu cette paix depuis le dernier armistice. Bien sûr la guerre va reprendre ses droits, le 2 va empêcher la supériorité du 1...Mais dans l'attente de ma résurrection d'entre les vivants, je ne me prive pas de saluer la générosité du Soleil.

J'ai toujours couru nu dans la campagne, content de peu, exigeant beaucoup. A battre les ailes comme un paon. Cygne de désespoir. On meurt amnésique de tirer comme un idiot sur la corde. J'ai appris deux ou trois choses, dont celle-ci : Dieu se ballade sur la ligne médiane. Passer par le chas d'une aiguille rend humble, déterminé, l'oeil devient diabolique. Je creuse mon cratère en souvenir de ma pureté. Réminiscences du ciel voyeur, mes anges grimacent toujours à minuit. Mélancolie de l'avenir, l'autre versant, mon esprit réintègre la seconde magique par enchantement. La joie universelle m'entoure de sa bienveillance, je ne me suis jamais senti seul sur terre.

Les désirs contradictoires sont une espèce de supplice ! « Accepte une bonne fois pour toute ta grandiose Totalité », voilà la parole répétée qui me tire hors des tourments. J'accepte ma moitié dissonante et court me rendormir. Rêver d'une autre chrysalide, une autre blague ignoble. En vérité, le décor terrestre, montagnes surgies de la fournaise, rend témoignage à la vérité, ouvre tes yeux et lis ce monde à livre ouvert : jadis 11400 enfants juifs déportés, puis la Bombe H, puis nos fleuves pollués, puis nos lacs artificiels, Butte Chaumont, Bastille des bâtards, gerçures sur les lèvres continentales, là-bas c'est 36 heures de traversée en Mer Rouge, dans la soumission rafale, martyrs du Yémen (Aden pleure Arthur), ici c'est 35 heures de misère sérielle, 50% de la faune disparue, mort à l'oxygène ! Voilà la vérité des visionnaires shivaïtes : les invasions barbares ne ce sont jamais arrêtées. On en a pas finit de célébrer à tort la dernière révolution bourgeoise. Tout se recompose dans l'attente du grand vide.

Dans ma maison crânienne il pleut des souvenirs. Jadis, dans mon jardin privé, je scandais des lamentations de gare, je faisais miennes toutes ces pensées qui montent à bord pour une escale plus ou moins longue. Acteur de seconde zone, je peinais à retrousser mes manches pour tenter l'aventure agir est la seule boisson bulles. Mortel ennui qui frappe et pollue le négateur du vivant.

Je sors du souterrain, un soir de janvier 1999, tu n'es pas là. J'avance vers une source lumineuse, néon des cités, tu n'es pas là. Où aller ? Et surtout comment saigner maman ? Je commence à percevoir avec mes yeux l'angoisse de la cécité. No futur devrait me précipiter dans l'instant - métro bondé de sensations, réclusion. J'ai longtemps pensé que ce couple dans mon cerveau n'était pas fait pour supporter l'existence, l'organisation fatale du monde rural, des cités, de la planète croissance au jour d'aujourd'hui.

Il paraît que le cosmos se fout de nos comportements névrosés, OGM des survivants. Mentalement, nous n'habitons plus cette planète depuis ces lustres en pierre fossile vendus chez Christie's pour des miettes. Ah ça oui, j'te l'dit moi, mon soi était, sera plus léger avant de naître ici. Moins impliqué dans le néant. Nisargadatta disait que l'homme fait l'expérience de l'envers du décor. Chaque évènement est un agencement hasardeux, une coïncidence sans incidence, collision colique de molécules. Torrent d'illusions. Plus impliqué dans le néant, Nisargadatta, ce vendeur de cigarettes, avait peut-être trouvé la joie absolue. Mais dis-moi, terre neuve, qui ose plonger une seconde de son plein gré dans le puit sans fond ? Bientôt je vais sortir du trou d'air libre. Plus que trois stations, moins deux, déjà, cela fait une : mon crâne est une aire désinfectée dans cette capitale.

Parfois je me dis : à quoi bon se limer les ongles une fois de plus ? Et puis je me résonne en frappant mon coeur : avance dans le sens de la vie, passant, ne te retourne à aucun prix. Offre ton être à la musique, au solfège des orchidées cueillies sur le chemin caillouteux. Place St Honoré, mon Petit Poucet rime des ombres fantastiques, s'assoit près de la fontaine, en repos. Il y a des jets de larmes vers le ciel muet. Il y a des façades somptueuses. Et puis mon carnet lubrique qui rappelle à soi le présent.
Cette fontaine n'existe pas, sauf si je la regarde. Voilà la vérité des prophètes quantiques : ce monde n'existe qu' à travers mes mains pétrisseuses de pain, mes yeux de mouche. Si tous les insectes à tête de cire stoppaient tous ensembles de regarder le monde, une seconde, d'agir en transfromant la matière acidulée, ils retourneraient illico prestissimo au néant glacé du Biggest Bang ! La vie est rayonnement glacial, voilà ma vision. Enfance de mon âme, dessine-moi le commencement...qui n'a pas eu lieu. Je connais mon pouvoir sur la bêtise, et le leur.

Trouvé ce lieu couvert de rose. La paix, pace, pax romana. J'ouvre dans mon corps un sourire abdominal. Pas un bruit, une nuisance. Pas une croix déplacée. Un balancement d'onde, d'arrière vers l'avant, du dedans vers le dehors, une fuite d'air née au centre de la terre vivifie ma colonne à filer vers la coupole boréale. Un frisson dans mon dos. Ma vie s'éclaire soudain, prête à recevoir la beauté. Ce jour la lumière frappe comme le tonnerre les tables des restaurants. Celui qui naît libre et demeure libre grimpe les chaises, rebondit sur la cime de la fontaine avant de plonger, tête la première, dans un verre d'eau. Je me suis raconté tant d'histoires dans ma bulle hirsute. J'oublie jusqu'à mon prénom, pendu à ta bouche triangulaire. Ne rase surtout pas tes poils. C'était beau hier soir, dans la nuit fauve, et déjà demain quand tu viendras me rejoindre. Ma terre natale n'est pas un huis-clos. Libre et masqué et fortifié depuis l'enfance, je me déplace en toi, sur toi, vers toi, au-delà de moi, au secret de ton songe arithmétique, pour réaliser ma puissance. Ouvre tes jambes en criant, je coupe le cordon. Je deviens mage, avenue cyclique bordée d'acacias, d'autres notes seront griffées à la va-vite sur la page blanche de ma vie, d'autres rêves édulcorés, d'autres frissons. Tout fuit en courant. Et d'abord mon coeur en dialogue : écoute ce chant vespéral qui fouette au vent les feuilles des bouleaux. Ma voix comble mes questions de réponses absurdes...alors va mon coeur, ignore la gène, prend l'espace comme une femme. Récompense tes instincts, Jésus avait raison sur toute la ligne, fumiste de légende, passeur de génie, musicien excentrique : meurs à tes os, devient passant !

D'ailleurs, à quoi bon manger du poisson si on ne se jette pas à l'eau ? J'ai tendu des guirlandes de clochers en clochers et je bande encore. J'ai failli couler mon bateau au croisement du blues ; Diable, comme un obstacle invisible, s'est emparé de mon nom pour porter mon corps transcendé à la lumière. Je danse dans mes viscères une bouffée de rire. Respire et tais-toi, coeur d'artichaut, ouvre tes bras une fois pour toutes. Soleil brille chaque neurone depuis ma retraite. 40 jours sans oublier de me nourrir, je bats mon record. A fuir le destin anémique de cette planète, je perds en route ma part d'humanité.

Ah oui j'oubliais ! jadis, j'enviais le cercle concentré, la base pointée, j'étais le carré sanguin, distrait, abstrait, pantin, j'le re-redis, jamais ne n'ai été plus heureux que m'éveillant dans la bulle d'amour, les bras rapaces de l'existence, ici, tout de suite, j'écoute, perception décuplée, gros biscotos émotio radio silence, ce monde est parfait vu d'en haut, qui dira le contraire ?! Géants des airs, je survole et convole en juste noces - rien ne vaut le passage dans le temps, surtout pas le néant mesquin, avare comme la Russie. Bordel, c'est mon corps en vie, crazy, cui-cui, final story de mes sens, de mon ciboulot incarné, qu'est-ce donc qu'agir ? Je ne refuse pas la douleur, je n'accuse plus la joie, joueuse de cornemuse comme mon ami personne. Il y a dix ans, vingt et des mil ans, je me jetais violemment dans les orties, dans le potage des confusions ; ici j'aime sourire aux dents d'être né un sacré jour de janvier 1975, l'or dans mes mains de musicien, pas d'alphabet pour décrire ma chance, cette irruption bilieuse dans le pays natal, je lève mon verre de terre au ciel des louanges, c'est papa mieux ailleurs, c'est maman qui le dit, ah ça c'est sûr, pas de plus grand profit qu'être ici vissé entre la matière et l'anti-matière, désensorcelé du crâne, ouvert comme la rose aux quatre vents alchimie subtile  ! & bien sûr tout ça, ce tas d'os, de guerre, de nerfs, mon corps de viscères va passer comme la comète pourrit quelque part dans le cosmos, flunsh ! on jouit de cette folie un brin de siècle, tout au plus, mais rien ne s'enfuit, tout se transforme, mutation irrésistible, incessante d'une substance absolument intelligible, l'être même qui est en soi, conçu par soi, con cul, caca, kiki, sphère accomplie, renversement infini, miroir des âmes unies dans la Totalité des galaxies ; j'ai foi dans l'organisation chaotique de l'universalité, l'erreur n'a pas d'âge, ni de réalité, quand le vrai se montre, quand l'être apparaît, révèle son néant !

D'ailleurs je resterai dans ma peau jusqu'à plus soif ; hors le salut, mon intuition ne trouve rien au monde qui vaille la peine d'être recherché. Ivre de clopiner sur mes deux oreilles, à jouir du vent délicieux, chant dans les ailes, harpe des moineaux, hirondelles accouplées aux lilas du printemps, glycines de Vincennes, tour de cirque ambulant, je me promène dans les rues désertes, toute cette beauté rien que pour nous ! Merde ! Moi, ici, moi peut aller partout, nulle part perdu, pains perdus, gnons dans ma gueule depuis l'enfance mais éh ben quoi, ze continue, ze vais continuer, pas de manières, pas bouchées mes artères, oh non pas ça ! J'ai toujours été trop poli, gentil, mimi, c'est fini, l'ogre sort de ma bouche et dévore tout sur son passage. Andante ! Alegria ! C'est le beau temps aujourd'hui, c'est la pleine lune, félicité d'être, je reviens à mes amours, sans faire du sur place, impossible, ça ne s'arrêtera jamais, la vie d'émeraude ne finira jamais, jamais, jamais conjugué au parfait du présent, ici jeté dans la faune & la flore & le biberon. Planète jubilante ! ne retiens pas ton dernier souffle ! di-ling, di-ling ! entendre la sirène d'alarme, hi-han ! pointer du doigt la nébuleuse d'argent, se frayer un couloir parmi la poussière, éviter les algues collantes, les abus de pouvoir, prendre un sac à dos d'élan vers le lieu où je suis, où je suis, où je suis, où je ne cesse d'être, où je nais de ma naissance bleue comète, qui l'eut cru ?! Voilà, c'est cela, j'atteins calmement cette région rare où l'âme prend intérêt à tout parce qu'elle n'est attachée à rien ; je ne propose aucune fin à mon cerveau,

David Laurens Atria
Ecrit à Paris entre le 13 et le 15 avril 2007.

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